Die Sattlerei

Fizban seufste. "Die Frage ist, was wir jetzt machen?"
Ich habe keine Ahnung, sagte Tolpan jämmerlich. für solche Pläne bin ich nicht zuständig. Ich bin nur zum Vergnügen mitgekommen...
... Weißt Du, sagte er mit ungewöhnlicher Melancholie. Ich habe einmal meinen Vater gefragt, warum "wir" so klein sind, warum wir nicht so groß wie die Menschen oder Elfen sind. Ich wollte wirklich immer groß sein, sagte er leise, und einen Moment war er ruhig.

Jut, wa? hat geschrieben:Ist schon Drachenlanze. Wahrscheinlich Nr. 3

"... Die beiden zurückgebliebenen Trickbeatles träumten sich nicht in den Westen, sondern nach Leipzig. Montagsdemos! sagten sie sehnsüchtig und gingen auf Distanz zum Trickbeat, der ohne Rebellion war. Montagsdemos! So was müßte es auch hier geben! Die Sache mit den Zügen bot endlich die Gelegenheit, zu der sie ihre Empörung auf die Straße tragen konnten. Auf die Bahnhofsstraße.
Auch Lena und ihr großer Bruder kamen. Für ihre Rollschuhe war es zu ernst. Sie stand in der ersten Reihe und redete sich um Kopf und Kragen. Ihr großer Bruder knipste. Es war ein doppelter Akt von Tollkühnheit, ein geschwisterliches Kopfüber..."

Werner Schniedel hatte sich in den Kopf gesetzt, das Brandenburger Tor bei seiner Wiedereröffnung Seite an Seite mit den beiden Berliner Bürgermeistern zu durchschreiten. Er ließ sich von Alfred Bunzuweit eine Protokollkarte beschaffen, die ihm Zutritt zum abgeriegelten Bereich garantierte. Am Vormittag des 23. Dezember, eines völlig verregneten Tages, fuhr er in den Westen Berlins und kaufte im VW-Haus Eduard Winter einen großen Regenschirm aus weißem Nylon, der, aufgespannt, das Firmensignet in seiner ganzen Pracht entfaltete: Der Fuß des V stand in der Mitte des Schirms, wo er sich mit der Spitze des W traf.

Meine erste Erinnerung ist, daß ich unter etwas war. Es war ein Tisch, ich sah ein Tischbein, die Beine von Menschen und ein Stück herabhängendes Tischtuch. Es war dämmrig unter dem Tisch, und es gefiel mir dort. Es muß noch in Deutschland gewesen sein, ungefähr im Sommer 1922, als ich knapp zwei Jahre alt war. Ich fühlte mich gut unter diesem Tisch. Niemand schien zu wissen, daß ich da unten saß. Ein Streifen Sonne fiel auf den Teppich und die Beine der Menschen. Ich mochte das Sonnenlicht. Die Beine der Menschen waren nicht interessant, nicht so wie das Tischbein, das Stück Tischtuch, das herunterhing, und das Sonnenlicht.